L'Homme des Combes

Le lecteur avisé me pardonnera sûrement certains anachronismes. L'historien cherchera à savoir si les dates concordent, si les évènements racontés ici sont vrais. Qu'ils me pardonnent.

Je suis passé au hameau des Combes plusieurs fois. Au-delà des dernières maisons, après le parking, un chemin mène dans le vallon des Combes, au départ des sentiers de randonnée, là où le canal commence.

On me croira ou pas, on me prendra pour un illuminé, mais je vous jure que l'histoire que vous venez de lire m'a été dictée là bas par une voix intérieure. Comme si les âmes des morts rôdaient encore, et attendaient leur libération, pour enfin abandonner le territoire de leur vie terrestre.

Deux cents mètres de chemin où la voix se fait entendre. En montant comme en descendant.

Peut-être vous demain, cher lecteur, ouvrirez-vous votre cœur, en montant à la Croix de l'Aquila, via le col de la Trancoulette et la crête de l'âne de Passaga, et entendrez-vous le chant amer des personnages de ce livre. A moins que vous n'entendiez rien. Si tel est le cas, ne vous inquiétez pas. Ce n'est pas qu'il n'y ait rien à entendre. C'est qu'il n'y a plus rien à entendre.

Parce qu'à présent c'est écrit

La montagne dans sa sauvage et splendide beauté accompagne la joie et les peines, l’amour et la mort.